November (2017) - Rainer Sarnet | The horror's love...

 Sinopse/Synopsis: (English essay below)

  Em um mundo onde a linha entre realidade e mito é tênue, os aldeões pobres e supersticiosos sobrevivem através de trapaças, roubos e pactos com espíritos. A trama gira em torno de Liina, uma jovem apaixonada por um rapaz que a ignora, enquanto um diabo vaga pelo vilarejo e mortos-vivos realizam trabalhos braçais.

  In a world where myth and reality intertwine, impoverished villagers survive through theft, deception, and eerie pacts with spirits. The story follows Liina, a peasant girl hopelessly in love with a boy who ignores her, while a devil roams the land and the undead toil as farmhands.

Crítica/Critic: 

  Quando o horror se torna drama, o filme ganha corpo, volume. E com esse volume vêm as incertezas narrativas, até mesmo o questionamento moderno sobre a nova versão do horror, o pós-terror. Esse termo é reducionista e falho, pois, uma vez que uma obra de terror se torna um pouco mais densa, ela deixa de ser parte do gênero? Além disso, obras que têm como base o terror gráfico, 100% violento, dão a entender que é algo vazio, genérico. São leituras como essa que enfraquecem e subjugam os filmes de terror como um todo, como se só existissem duas maneiras de se explorar o gênero. Digo isso porque November explora exatamente a linha do terror dramático, sendo desenvolvido muito na esteira de The VVitch, de Robert Eggers, e, retrocedendo ainda mais, A Hora do Lobo, de Bergman.

Quanto ao filme, é um filme lindo. Ele desafia a religião pragmática e institui a ideia de que os seres humanos causam o seu próprio fim por, nada mais, nada menos que... conforto. O ser humano no filme prefere vender sua alma a se manter em pé por si só. Os personagens são multifacetados, complexos, e todos buscam por uma razão: um amor, uma limitação que só se oferece aos vivos, enquanto, para os mortos, as lembranças já não ditam mais as regras...

E por aí o filme vaga. Ele desfila por um mar agitado de questionamentos e analogias. Estas, uma vez instigadas, muitas vezes se tornam vazias — mas não é algo que incomode; devemos aceitar o filme como ele é. E, como filme, é uma experiência sensorial incrível! Vi November em 2020 e mal conseguia me lembrar do enredo, mas lembrava da sensação. Um pouco mais jovem, o filme me assombrou, me deu medo, uma sensação de que algo, em algum lugar, estava muito, mas muito errado. E talvez seja por isso que gostei tanto dessa vez: ele me lembrou que o ser humano é, e sempre será, um erro atrás do outro.

Por fim, um dos filmes mais interessantes dessa nova onda do terror, sendo algo menos gráfico e mais visceral narrativamente, com uma ideia complexa e filosófica. Em comparação a outros filmes do terror moderno, não sobra nem falta — ele apenas existe por si só. Apesar de isso não ser um demérito, pode ser um fator negativo para alguns. É um filme estético, narrativamente bonito e que flerta com o romance, uma fábula do terror. E talvez essa seja sua melhor qualidade: a brincadeira narrativa!

English: 

When horror becomes drama, a film gains body, weight. And with that weight come narrative uncertainties—even the modern debate around horror’s new iteration, so-called "post-horror." The term itself is reductive and flawed, as if a horror work that dares to be more layered suddenly ceases to belong to the genre. Worse, films rooted in graphic, unrelenting violence are often dismissed as hollow or generic. Interpretations like these undermine horror as a whole, reducing it to a binary of only two possible approaches. I say this because November exists precisely at the intersection of horror and drama, aligning itself with the lineage of Robert Eggers’ The Witch and, further back, Bergman’s Hour of the Wolf.

As for the film itself: it’s stunning. It challenges pragmatic religion and posits that humanity engineers its own demise for the sake of... comfort. The characters would rather sell their souls than stand on their own. They’re multifaceted, complex, all searching for meaning—for love, for boundaries that only the living can grasp, while the dead drift beyond the reach of memory’s rules...

And so the film wanders, adrift on a churning sea of questions and allegories. These, once provoked, sometimes ring hollow—but it’s no flaw. We must take the film as it is. And as a film, it’s an incredible sensory experience. I first saw November in 2020 and could barely recall its plot, but I remembered the feeling. Younger then, it haunted me, terrified me, left me certain that something—somewhere—was deeply, profoundly wrong. Perhaps that’s why I loved it so much this time: it reminded me that humanity is, and always will be, one mistake piled upon another.

Ultimately, it’s one of the most compelling entries in this new wave of horror—less graphic, more narratively visceral, with a complex philosophical core. Compared to other modern horror films, it neither surpasses nor falls short; it simply exists on its own terms. While that’s no demerit, some may find it lacking. It’s an aesthetic film, narratively beautiful, flirting with romance—a dark fairy tale. And perhaps that’s its greatest strength: its narrative playfulness.